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CRÔNICA
 Loucura
organizada
João
Emanuel Carneiro
Loucura planejada, alucinação programada, desbunde
agendado. Vivemos num mundo burocraticamente louco. É como
tomar a primeira dose de uísque pontualmente às 7
da manhã, ao acordar. Quebrar o vaso chinês da sala
à 1 em ponto. Sair pelado na rua entre 2 e 2h15. Assassinar
a mulher com uma dose mínima diária de cianureto no
café-da-manhã ao longo de seis meses.
Parece não haver mais espaço para nossos amigos Rimbaud
e Artaud nem para qualquer maldito de verdade. Hoje em dia, a maluquice
foi subornada, absorvida pela mídia. A loucura, domesticada,
vendida em cápsulas. O mundo, esse sim, ficou doido de vez,
lançando-se numa guerra inexplicável, ensandecida,
justificada por discursos seriíssimos de homens de paletó
que aparecem na televisão.
Ninguém mais é careta, todo mundo é "maluco
beleza". Nem o Pinochet é de direita. Somos todos "meio de
esquerda". Vivemos num ardiloso terreno intermediário em
tons pastel, cheio de boas intenções, onde tudo pode
ser que sim ou que não.
Um mexicano uma vez me explicou o significado da palavra colocón.
Colocón é o louco moderno, colocado, o sujeito
que pira, apronta todas, mas volta para casa como a Cinderela, à
meia-noite, põe seu pijaminha, o talquinho debaixo do braço
e vai dormir, porque precisa acordar às 7 para ir pro trabalho.
Em outras palavras, a mensagem é: "Você pode muito
bem sair por aí, injetar heroína e atropelar criancinhas,
desde que pague em dia seu IPTU". A quintessência do colocón
é o Ozzy Osbourne, que no palco pisoteia pintinhos, vestindo
uma roupa decotada de couro preto. Terminado o show, ele remove
a fantasia e volta para a casa num agradável subúrbio
americano em que vive com a mulher e os filhos.
Temos ainda as reservas indígenas da loucura institucionalizada.
Coisas como o Carnaval, sete dias em que o ensandecimento é
permitido e até incentivado, patrocinado. Ou como as festas
de despedida de solteiro, em que mocinhas de boa família,
que no Rio de Janeiro usam minissaias mais curtas que as das prostitutas,
podem ficar apalpando à vontade, e sem constrangimento, os
músculos dos go-go boys.
Outro dia tive a oportunidade de assistir na TV Pinel a um vídeo
sensacional, roteirizado, dirigido e editado pelos internos daquele
hospício. Um deles sai às ruas como repórter,
entrevistando qualquer pessoa que apareça em seu caminho.
Ele pára num ponto de ônibus e pergunta a um garotão
bem-vestido, com jeito de playboy:
– E aí, mermão, você é louco?
O garotão responde, convicto:
– Pô, cara, sou muito louco, muito doido, aí...
O nosso entrevistador do Pinel vira-se para a câmera e diz:
– Eu, não. Tô controlado.
Também acho que estou apenas controlado. Por enquanto.
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