Fui dar uma (re)lidinha, com luvas, nos diários do Porco Fedorento — o Che, vocês sabem, aquele que criou o lema do Viagra (endurecer sem perder a ternura e tal...). Não encontrei nenhuma referência a pijama. Uma das razões por que Che fedia muito (refiro-me ao fedor externo, não ao da alma do sujeito que defendia que o homem se transformasse numa implacável máquina de matar) é que não tirava o uniforme de campanha quase nunca, nem para se banhar. Para dormir, muito menos.

O Pançudo morto, Raúl Reyes, estaria, segundo Rafael Correa, o filoterrorista que preside o Equador, com roupas de dormir. É? Sentia-se seguro, né?, ali, abrigado por um governo também bandido.

Imaginem: o chancho pançudo dorme; um fio de baba fétida lhe escolhe pelo canto da boca e insinua-se barba adentro; ele ronca o sono dos facínoras e sonha com o seu humanismo prático: seqüestros, torturas, assassinatos...

Nada de morte heróica desta vez. Foi pego, literalmente, de calças curtas. Já chega aos infernos tendo de se explicar por falta de decoro...