Ponto de vista: Lya Luft

"Não falo em sermos Picassos-artistas,
mas Picassos da vida. Para esse homem
maravilhoso, o tempo não existia. E não existe,
mesmo. Picasso não se aposentou da existência,
como em geral fazemos aos 50 anos, aos 60 ou
pouco mais, se é que não nascemos já aposentados"

Todos somos Picassos. Só não sabemos disso. Foi o que descobri ao visitar a bela exposição de obras do pintor espanhol, em cartaz na Oca do Parque do Ibirapuera, em São Paulo. Tudo lindamente organizado, uma guia tranqüila falando baixo, dando-nos tempo de olhar, refletir, sentir. Perfeito.

Ilustração Ale Setti

Simplesmente sonhar para que outros sonhem junto, não é isso o que fazem em boa parte os artistas? Bom, eu pensava enquanto apreciava a mostra, a gente é uma multidão de picassinhos, mas bobos demais para nos darmos conta disso, prisioneiros da nossa cotidiana mediocridade, jogando fora a nossa vida. Que pena, que pena...

Um dia desses, estressada, resolvi fazer aquarela. Pois é, logo aquarela, que é tão difícil. Tive aulas com uma amiga, grande pintora, mas, quando ouvi as explicações e abri os belos livros que ela me emprestou, constatei mais uma vez que não queria aprender teoria nenhuma (a esta altura da vida, ando empenhada em desaprender uma porção de coisas). Fiz umas aquarelas ruins, desobedecendo propositadamente às instruções mais elementares. Mas os títulos eram bem bonitos: Flores Espantadas ao Sol, Olho Azul Aguardando o Amanhecer, Ascensão Perplexa. Percebi que meu território continuava sendo o das palavras e desisti de pintar. Não sem antes combinar com minha amiga que um dia faríamos uma exposição (ela como curadora), em que minhas poucas aquarelas ficariam voltadas para a parede, só os títulos à vista. A exposição se chamaria Versos de Aquarelas. Demos boas risadas: grande terapia.

De modo que não falo em sermos Picassos-artistas, mas Picassos da vida. Para esse homem maravilhoso, o tempo não existia. E não existe, mesmo: funciona para demarcarmos o horário de nossas atividades, como alimentar as crianças ou matar o semelhante, contemplar ou criar a beleza, atormentar alguém de quem queremos nos vingar (essa é mais comum do que imaginamos, ai de nós). Para Picasso, que enfrentou grandes conflitos pessoais e mundiais, a vida era um dom precioso demais para ser desperdiçado. Ele a valorizou, apreciou, respeitou. Soube ser sério, soube ser doido, soube ser humano, soube ser brincalhão, soube ser igual aos mais simples. Criou obras incríveis, cometeu erros como todo mundo, foi amigo, apaixonou-se e fez filhos mesmo numa idade que, para a maioria de nós, os acovardados, é o começo do fim, é a morte antecipada pelo preconceito ou pela acomodação.

Picasso não se aposentou da existência, como em geral fazemos aos 50 anos, aos 60 ou pouco depois, se é que não nascemos já aposentados. Vestimos o pijama ainda que metafórico, arrastamos as pantufas pelo corredor da vida, para nos sentarmos na cadeira de balanço da amargura, abraçados à almofada das eternas lamentações – ah, como fomos injustiçados, como nada deu certo para nós, que tanto nos sacrificamos...

Nem imaginamos que poderíamos, ainda, ou pela primeira vez, tomar nas mãos as rédeas da nossa sorte e criar: se não quadros maravilhosos, pelo menos a nossa própria vida – enquanto palpita em nossa alma alguma emoção, e brilha alguma inquietação em nosso pensamento.

Lya Luft é escritora